Damaris Kofmehl

THOMAS –
LEBEN AUF
DIE HARTE TOUR

Eine wahre Lebensgeschichte

SCM Hänssler ist ein Imprint der SCM Verlagsgruppe, die zur Stiftung Christliche Medien gehört, einer gemeinnützigen Stiftung, die sich für die Förderung und Verbreitung christlicher Bücher, Zeitschriften, Filme und Musik einsetzt.

ISBN 978-3-7751-7478-7 (E-Book)

ISBN 978-3-7751-6011-7 (lieferbare Buchausgabe)

Datenkonvertierung E-Book: CPI books GmbH, Leck

© 2020 SCM Hänssler in der SCM Verlagsgruppe GmbH

Max-Eyth-Straße 41 · 71088 Holzgerlingen

Internet: www.scm-haenssler.de · E-Mail: info@scm-haenssler.de

Die Bibelverse sind folgender Ausgabe entnommen:

Neues Leben. Die Bibel, © der deutschen Ausgabe 2002

und 2006 SCM R.Brockhaus in der SCM Verlagsgruppe GmbH Witten/

Holzgerlingen.

Kontakt zur Autorin: kofmehl@hotmail.com, www.damariskofmehl.ch

Lektorat: Christina Bachmann

Umschlagsgestaltung und Titelillustration: Erik Pabst, www.erikpabst.de

Autorenfoto: Patrick Horlacher

Bilder im Innenteil: © Privat

Satz: typoscript GmbH, Walddorfhäslach

Dieses Buch basiert auf einer wahren Geschichte.
Sie wird das Geschehene aus Thomas Baurs
sowie Damaris Kofmehls Perspektive wiedergeben
und muss nicht unbedingt die Ansichten
oder die Empfindungen von Dritten widerspiegeln.
Einige Namen, die Orte sowie weitere Details wurden
aus Gründen des Persönlichkeitsschutzes
und anderen Gründen geändert.

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ÜBER DIE AUTORIN

Damaris Kofmehl ist gebürtige Schweizerin und schrieb bisher 41 Bücher, die auf wahren Begebenheiten beruhen. Ihre Buchrecherchen führten sie unter anderem nach Südamerika, Pakistan, Australien und in die USA. Sie lebt in der Schweiz.
www.damariskofmehl.ch

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EIN GEDANKE FÜR DEN WEG

Wir reisten nach Süddeutschland, um einen echten Rocker zu treffen. Thomas, ein harter Hund, der alle das Fürchten lehrte. Als wir uns dann das erste Mal die Hände schüttelten, war ich fast ein bisschen enttäuscht. Vor mir stand zwar ein großer, bärtiger Mann. Doch Thomas strahlt heute eine väterliche Herzlichkeit aus. Da war nichts Hartes mehr an ihm. Seine Erscheinung, ja sein ganzes Wesen passte nicht zu dem, was er uns in den folgenden Stunden erzählte.

Wir hörten die Geschichte eines Kindes, das von seinen Eltern nie die Liebe erfuhr, die ein Kind so dringend braucht. Eines Jungen, dessen Herz durch die vielen Misshandlungen verwundet und im Laufe der Jahre hart und dunkel geworden war. Gefesselt lauschten wir der Lebensgeschichte, wie sich Thomas vom rebellierenden Schüler zum Mitglied einer Motorrad-Gang entwickelte. Er wurde ein Mann, der zugedröhnt mit Drogen aller Art seine Gegner krankenhausreif schlagen konnte, ohne mit der Wimper zu zucken.

Doch dann kam Thomas in seinen Erzählungen zu dem Moment, an dem sich in seinem Leben alles veränderte. Er erzählte uns von dieser lebensverändernden Kraft, die Heilung ganz tief in sein Herz brachte. Eine Kraft, die ihn zu einem neuen Menschen machte – eben zu dem Thomas, der nun vor uns saß.

Obwohl wahrscheinlich die wenigsten von uns dieselbe Vergangenheit wie Thomas haben, steht sein Leben doch symbolisch für uns alle. Es zeigt, dass selbst in der dunkelsten Nacht Hoffnung am Horizont ist. Für jeden von uns. Es gibt in diesem Universum eine Kraft, die selbst die härtesten Herzen heilen kann. Von dieser Kraft erzählt dieses Buch.

Gabriel Häsler
Life on Stage Redner, September 2019

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DIE STINKBOMBE

Schon als der Mathelehrer zur Tür hereinkam, konnte sich Thomas das Lachen nicht verkneifen. Gleich war es so weit. Gleich würde der Lehrer zur Wandtafel gehen und die erste Rechenaufgabe an die Tafel schreiben. Und dann würde er die Wandtafel hochschieben und die Glasampulle, die Thomas in der Pause sorgfältig dahinter platziert hatte, würde zerbersten. Oh, das würde eine Gaudi!

»Thomas, was grinst du so blöd?«, fragte ihn der Lehrer, die Kreide in der Hand.

»Ich grinse doch gar nicht, Herr Möller«, grinste Thomas, während er die Wandtafel nicht aus den Augen ließ. »Ich habe bloß den Krampf im Gesicht.«

»Soso, den Krampf«, meinte Herr Möller misstrauisch. Er schien zu ahnen, dass der Neunjährige wieder mal etwas im Schilde führte. Dieses Grinsen war höchst verdächtig, vor allem bei einem Schüler, der bekannt war für seine Streiche. Erst vor wenigen Wochen hatte er den Tafelschwamm mit Öl eingeschmiert, und als Herr Möller die Tafel putzen wollte, war die ganze Wandtafel fettig gewesen und man hatte das Öl kaum mehr von der Tafel runterbekommen. Natürlich hatte Herr Möller Thomas verdächtigt. Und natürlich hatte Thomas bis zuletzt seine Unschuld beteuert.

Auch außerhalb der Schule heckte Thomas einen Streich nach dem anderen aus. An verrückten Ideen mangelte es ihm nicht. Einmal hatte er blaue Tinte ins Weihwasser der katholischen Kirche gekippt. Da sich alle Gottesdienstbesucher beim Betreten der Kirche mit Weihwasser bekreuzigten, hatten danach alle ein blaues Kreuz auf der Stirn. Thomas hatte sich schier kaputtgelacht. Dummerweise war er erwischt worden, weil er sich als Einziger nicht bekreuzigt und somit als Einziger ohne blaues Kreuz auf der Stirn in der Kirche gesessen hatte. Tja, dumm gelaufen. Danach war er zum Dorfgespräch geworden und seither wusste jeder, einfach jeder, wer der »Bauerle« war.

»Habt ihr gehört? Der Bauerle hat Tinte ins Weihwasser getan«, erzählten sich die Leute. Alle fanden es irgendwie cool. Nur die Oma, die erzkatholische, die rastete schier aus. Und dann rastete Thomas’ Vater wegen der Oma aus und dann gab’s zu Hause wieder mal was hinter die Löffel.

Ein Junge, der Thomas bei seinen Lausbubenstreichen oft unterstützte, war der Nachbarsjunge Dirk. Der Klassiker war es, bei den Nachbarn zu klingeln und dann wegzurennen. In der ersten Mainacht, in der es Tradition war, dass Jugendliche Dinge anstellten, die sonst nicht erlaubt waren, gingen Thomas und Dirk von Haus zu Haus und klebten die Schlösser der Eingangstüren mit Sekundenkleber zu. Dann versteckten sie sich hinter der Hausecke und hielten sich den Bauch vor Lachen, wenn die Leute nach Hause kamen und den Schlüssel nicht mehr ins Schloss bekamen. Einmal sammelten sie Hundekacke, legten sie vor die Haustüren und deckten sie mit Zeitungspapier zu. Sie zündeten das Papier an, klingelten an der Tür und rannten davon. Wenn die Leute dann die Tür öffneten und sahen, dass da etwas auf dem Boden brannte, trampelten sie instinktiv in den Socken darauf herum, um das Feuer zu löschen, und traten dabei voll in die Hundekacke.

Ja, an Ideen mangelte es Thomas nicht und sein neuster Streich war noch viel besser als die Sache mit dem öligen Tafelschwamm. Unruhig rutschte Thomas auf seinem Stuhl hin und her. Er konnte es kaum erwarten, bis es losging. Sein Freund Paul, der am Pult neben ihm saß, sah ihn durch seine dicken Brillengläser skeptisch von der Seite an.

»Thomas? Is’ irgendwas?«, raunte er ihm zu.

»Nö, alles bestens«, flüsterte Thomas zurück. Er hatte Paul absichtlich nicht eingeweiht. Paul war viel zu brav für so was. Ihre Freundschaft basierte im Grunde nur auf der Tatsache, dass sie beide Außenseiter waren. Sie waren ein seltsames Duo, das überhaupt nicht zusammenpasste. Thomas war der Schläger, Paul der Streber. Thomas war die Niete, Paul das Mathegenie. Da Thomas in Mathe noch schlechter war als in allen anderen Fächern, schrieb er bei den Prüfungen immer bei Paul ab. Bei der letzten Prüfung hatte er es allerdings gründlich vermasselt. Er hatte die schlaue Idee gehabt, ein paar Zahlen zu verändern, damit es nicht auffiel, dass er alles von Paul kopiert hatte. Als Herr Möller den Mathetest zurückgab, knallte er ihm den Test mit einer riesigen roten Sechs¹ am oberen Rand auf sein Pult und meinte nur:

»Sogar zum Abschreiben bist du zu blöd.«

»Aber die Resultate sind doch alle richtig!«, protestierte Thomas.

»Die Resultate schon«, sagte der Lehrer. »Aber die Lösungswege nicht.« Thomas seufzte frustriert. Dass man die richtigen Zahlen brauchte, um auf die richtige Lösung zu kommen, hatte er nicht bedacht.

Jetzt!

Thomas reckte den Hals. Herr Möller hatte soeben das untere Ende der Wandtafel angefasst. Die Glasampulle war kurz davor zu zerspringen. Auf der Verpackung hatte zwar ausdrücklich gestanden:

Nicht geeignet für kleine geschlossene Räume, es sei denn, man wollte ohnehin gehen oder jemand Aufdringliches loswerden.

Perfekt!, hatte Thomas gedacht. Genau das, was ich brauche.

Und dann war es endlich so weit: Herr Möller schob die Wandtafel hoch. Es klirrte und im selben Moment breiteten sich ein gelber Rauch und ein fürchterlicher Gestank nach faulen Eiern und Erbrochenem im Schulzimmer aus. Die Klasse geriet in helle Aufregung.

»Eine Stinkbombe!«

»Igitt!«

»Macht die Fenster auf!«

»Boa, das hält ja keiner aus!«

Alle hielten sich die Hände vors Gesicht. Zwei Schüler rissen die Fenster auf. Kalte Winterluft strömte in das vernebelte Klassenzimmer. Der Lehrer entfernte sich von der Wandtafel und fixierte Thomas mit ahnungsvoller Miene.

»THOMAS!«

»Was denn?«

»Warst du das?!«

»Ich?! Natürlich nicht, Herr Möller!«

»Ich weiß genau, dass du es warst!«, quiekte Herr Möller mit tränenden Augen und wedelte wie wahnsinnig mit den Händen in der Luft herum. »Das wird Konse…« Sein Kopf lief rot an. Der Gestank war kaum noch auszuhalten.

»Raus hier! Alle raus hier!«, rief der Lehrer. Das brauchte er nicht zweimal zu sagen. Die Kinder stürmten hustend und kreischend aus dem gelb vernebelten Zimmer. Draußen im Flur scharte Herr Möller die Klasse um sich und wandte sich erneut an Thomas, der bis über beide Ohren grinste vor Vergnügen.

»Findest du das etwa lustig?!«

»Ich kann doch nichts dafür, wenn Ihre Fürze so stinken, Herr Möller!«

»Das reicht!«, rief der Lehrer, hochrot vor Empörung, und packte den Jungen kurzerhand am Arm. »Wir beide gehen jetzt zum Direktor!«

»Aber ich war das nicht!«

»Langsam hab ich die Nase gestrichen voll von dir!«

»Lassen Sie mich los!«, protestierte Thomas und stemmte sich mit seinem ganzen Gewicht gegen den Lehrer. »Das ist Körperverletzung! Das können Sie nicht machen!«

»Und ob ich das kann! Schluss mit den Späßchen!«

»Aber ich bin’s nicht gewesen!«

»Also, ich habe genau gesehen, wie der Bauerle in der Pause etwas hinter der Wandtafel versteckt hat, Herr Möller!«, petzte da der artige Patrick ungefragt aus der Schülerschar.

»Aha!«, verkündete der Lehrer triumphierend. »Da haben wir’s ja. Danke, Patrick, für deine Ehrlichkeit.«

»Gern geschehen, Herr Möller!«

Das Grinsen auf Thomas’ Gesicht erstarb augenblicklich. Er warf Patrick einen vernichtenden Blick zu.

»Du elende Petze«, knurrte er, die Augen zu zwei gefährlich schmalen Schlitzen zusammengekniffen. Und dann tickte er aus. Wutschnaubend riss er sich aus dem Griff des Lehrers und stürzte sich mit lautem Gebrüll auf seinen Klassenkameraden. Die zwei Jungen krachten auf den Boden. Die anderen Kinder sprangen erschrocken zur Seite.

»Auseinander!«, rief der Lehrer, was allerdings nicht sehr viel Wirkung zeigte.

Thomas hatte sich in einen wahren Teufel verwandelt. Unbarmherzig drosch er auf Patrick ein. Patrick lag wie ein hilfloser Käfer auf dem Rücken und strampelte mit den Armen und Beinen, um sich Thomas vom Leib zu halten. Er schrie so laut, dass die Türen der anderen Klassenzimmer aufflogen, weil die Lehrer sehen wollten, was da draußen los war. Im Nu drängelten sich die Kinder der anderen Klassen an ihren Lehrern vorbei auf den Korridor hinaus und scharten sich um die sich raufenden Jungs. Das absolute Chaos brach aus. Der gelbe Rauch von der Stinkbombe bahnte sich seinen Weg nach draußen und alle begannen zu husten und nach Luft zu ringen. Keiner kam auf die Idee, die Tür zu schließen, um den Gestank einzudämmen. Alle rannten wie verstört durcheinander. Ein paar Jungs feuerten den Kampf an. Und die Lehrer versuchten verzweifelt, ihre Schüler irgendwie dazu zu motivieren, wieder in die Klassenzimmer zurückzukehren, um mit dem Unterricht fortzufahren, was genauso misslang wie die kläglichen Versuche von Herrn Möller, die Streithälse auseinanderzureißen. Sein sonst immer penibel gekämmtes silbergraues Haar war zerzaust, sein Gesicht puterrot vor Überforderung. Und Thomas fluchte, spuckte und traktierte Patrick weiter mit seinen Fäusten.

»Spielverderber! Blödmann! Kakerlake, elende!«

Seine Augen blitzten vor Zorn. Er boxte Patrick in den Magen und ins Gesicht. Patrick hielt sich schützend die Hände vor den Kopf, doch Thomas war ein geübter Schläger und ließ seine ganze Aggression an ihm aus, bis der Junge schluchzte und wimmerte.

»Hör auf, Thomas! Hör auf!«

Endlich gelang es dem völlig entnervten Herrn Möller, Thomas von Patrick wegzuzerren. Mit beiden Händen musste er den Jungen festhalten. Er war kaum zu bändigen und kickte um sich wie ein tollwütiges Tier.

»Es reicht, Bauerle! Schluss jetzt!«

Thomas knirschte mit den Zähnen. Er hasste es, wenn man ihn Bauerle nannte. Immer, wenn ihn jemand so nannte, war es, um sich über ihn lustig zu machen oder ihn schuldig zu sprechen: »Der Bauerle ist schon wieder zu spät. Der Bauerle hat seine Hausaufgaben nicht gemacht. Der Bauerle hat wieder mal keine Schulhefte dabei. Das ist wieder mal typisch Bauerle!« So hieß es die ganze Zeit.

»Dafür kriegst du einen blauen Brief, Bauerle, das garantiere ich dir!«, sagte der Lehrer und hielt Thomas eisern am Arm fest, während er ihn zwischen den Schülern hindurchschleppte. Paul stand etwas verstört und steif an der Wand und blickte Thomas durch seine dicken Brillengläser verständnislos hinterher.

Es endete, wie es immer endete: Thomas wurde wieder mal zum Nachsitzen verdonnert, musste hundertmal »Ich soll keine Stinkbomben im Klassenzimmer platzen lassen« an die Wandtafel schreiben und bekam darüber hinaus die Androhung eines weiteren blauen Beschwerdebriefes an seine Eltern. Es war der fünfundzwanzigste in diesem Schuljahr. Thomas zuckte mit keiner Wimper, als der Schuldirektor es ihm mitteilte. Ihm doch egal, wie viele blaue Briefe die Schule zu ihm nach Hause schickte! Hauptsache, er hatte seinen Spaß gehabt. Und die Stinkbombe war ein absoluter Volltreffer gewesen. Sie konnten sogar ganze drei Tage lang das Klassenzimmer nicht mehr betreten wegen des Gestanks. Außerdem hatte er wieder mal klargestellt, was dem blühte, der sich mit ihm anlegte. Beim nächsten Streich würde ihn keiner mehr so schnell verpfeifen.

Der blaue Brief kam vier Tage später mit der Post. Thomas hatte die Sache längst vergessen. Doch seine Mutter erwartete ihn unheilverkündend im Flur, den blauen Brief in der einen, den Teppichklopfer in der anderen Hand. Instinktiv zuckte Thomas zusammen.

»Was hast du diesmal angestellt? Hm?«, fauchte die Mutter.

»Nichts«, log Thomas.

»Hast du der Deutschlehrerin wieder ins Gesicht gespuckt?«

»Nein, habe ich nicht.«

»Eins sag ich dir: Wenn sie dich von der Schule schmeißen, stellst du deine Füße hier nicht mehr lange untern Tisch! Glaubst du, dein Vater und ich sparen uns alles vom Mund ab, während du dich in der Schule rumprügelst und die Lehrer verärgerst? Fünfundzwanzig blaue Briefe in einem Jahr! Ist das zu fassen?!«

»Ich habe nichts getan, Mutter!«

»Zieh die Schuhe und deine Jacke aus und komm gefälligst her!«

Am liebsten hätte sich Thomas gleich wieder nach draußen verkrümelt. Aber dann hätte er das Unvermeidbare nur hinausgezögert. Mit geduckten Schultern schlüpfte er aus seinen Winterstiefeln und der Winterjacke, die beide voller Schnee waren, da er auf dem Nachhauseweg Paul – gegen dessen ausdrücklichen Willen – in einen Schneemann verwandelt hatte. Er stellte die Stiefel zu den anderen Schuhen, die alle mit militärischer Präzision und in exakt rechtem Winkel an der Wand aufgereiht waren, ein Detail, auf das sein Vater großen Wert legte. Kaum hatte Thomas die Winterjacke an den Garderobenhaken gehängt, packte ihn seine Mutter am Arm und der erste Hieb mit dem Teppichklopfer sauste auf seinen Rücken nieder. Es fühlte sich an wie ein Peitschenhieb und brannte durch die Kleider wie Feuer auf der Haut. Thomas schrie auf.

»Hör auf, Mutter!«

Doch sie hatte gerade erst angefangen. »Nichts als Ärger hat man mit dir! Nichts als Ärger!«, schimpfte sie, während sie den Jungen durch den Flur bis zu seinem Zimmer prügelte, wo sie ihn grob hineinstieß. »Das erzähle ich deinem Vater, wenn er nach Hause kommt!«

Sie zog die Zimmertür hinter ihm zu. »Abendessen ist gestrichen! Denk über deine Taten nach!«

»Du kannst mich mal!«, schnaubte Thomas hinter ihr her. »Ihr könnt mich alle mal! Ich hasse dich! Ich hasse dich!« Wütend trat er gegen die Zimmertür. Tränen des Zorns rollten ihm über die Wange. Sein ganzer Körper schmerzte von den Schlägen mit dem Teppichklopfer. Doch er wusste, das war nichts im Vergleich zu dem, was ihm blühte, wenn sein Vater aus der Kneipe kam. Es war kein Wunder, dass die älteren Geschwister alle längst ausgezogen waren. Sie hatten die Gewaltausbrüche des Vaters nicht mehr länger ertragen. Sein Vater kannte keine Gnade und wenn er sich die Birne vollgedröhnt hatte – also eigentlich jeden Abend –, war er unberechenbar.

Einmal hatte sein ältester Bruder Karl sich mit seiner Freundin im Zimmer verschanzt, um ungestört zu sein. Als der Vater betrunken nach Hause gekommen war und hörte, dass Karl mit einem Mädchen auf dem Zimmer rummachte, war er fuchsteufelswild geworden. Ohne auch nur einmal zu überlegen, hatte er eine Axt aus dem Keller geholt und damit kurzerhand Karls Zimmertür eingeschlagen. Dann hatte er das halb nackte Mädchen an den Haaren aus Karls Bett gezerrt und es auf die Straße gestoßen. Ihre Klamotten hatte er ihr aus dem Fenster hinterhergeworfen. So einer war Thomas’ Vater.

Thomas graute jetzt schon vor der Strafe, die wegen des blauen Briefs auf ihn wartete. Hätte er doch mit der Stinkbombe bis zum Frühjahr gewartet! Dann wäre es draußen warm gewesen und er hätte klammheimlich aus dem Dachfenster klettern und vor seinem Vater in die Weinberge oder in den Wald flüchten können. Das hatte er schon oft gemacht und war jeweils erst wieder nach Hause zurückgekehrt, wenn die Angst vor der Dunkelheit ihn dazu trieb. Aber jetzt war es Winter und draußen lag eine zehn Zentimeter dicke Schneeschicht. Er hatte keine Lust, sich in der Kälte die Füße abzufrieren. Doch die Angst vor Vaters Jähzorn, wenn er den blauen Brief sehen würde, schnürte ihm schon jetzt die Luft ab. Seine einzige Hoffnung war, dass sein Vater zu besoffen sein würde, um ihm noch eine Abreibung zu verpassen.

Thomas wischte sich mit den Händen über sein tränenverschmiertes Gesicht. Dann verriegelte er entschlossen die Tür seines Kinderzimmers und humpelte hinüber zu seinem Bett. Er zog sich bis auf die Unterhose aus und kroch unter seine Bettdecke. Dass es noch viel zu früh war, um schlafen zu gehen, war ihm herzlich egal. Das Abendessen war eh gestrichen und außerdem war es bitterkalt in seinem Zimmer, weil sein Vater darauf bestand, Heizkosten zu sparen. Dabei war Thomas’ Zimmer von allen das kälteste. Manchmal herrschten darin sogar Minusgrade. Es war früher mal eine alte Küche gewesen. Die hässlichen grauen Küchenkacheln waren noch immer an der Wand, direkt hinter seinem Bett. Es war ein liebloses Kinderzimmer, ohne Farbe, ohne Wärme, ein Zimmer, das genauso erbärmlich und trostlos war wie Thomas’ Leben selbst.

Der Neunjährige kuschelte sich in seine Decke und schloss die Augen. Er wünschte sich, er würde einschlafen und nie wieder aufwachen. Vielleicht hatte er ja wenigstens einmal im Leben Glück und der Tod würde ihn einfach holen.

Doch dieses Glück hatte er nicht. Mitten in der Nacht wurde er von jener Stimme aus dem Schlaf gerissen, die ihn schon so manches Mal das Fürchten gelehrt hatte.

»THOMAS!!!«

Augenblicklich saß Thomas kerzengerade in seinem Bett.

Er hat den blauen Brief gelesen!, schoss es ihm durch den Kopf. Ich bin geliefert.

»Thomas! Komm sofort her!«, zeterte sein Vater. Er klang stockbesoffen. Im Hintergrund hörte Thomas, wie seine Mutter Stress machte wegen des Briefes. Sie hetzte den Vater regelrecht gegen ihn auf, obwohl sie genau wusste, wie der Vater drauf war, wenn er getrunken hatte. Thomas krallte seine Finger in die Bettdecke und rührte sich nicht vom Fleck. Er hörte, wie sein Vater sich seinem Zimmer näherte, und starrte wie gebannt auf die Zimmertür. Sein Herz raste vor Angst. Sein Vater rüttelte an der Türklinke und als er merkte, dass Thomas abgeschlossen hatte, polterte er mit der Faust gegen die Tür.

»Thomas! Öffne die Tür!«

»Nein, tu ich nicht!«, rief Thomas und klammerte sich an seine Decke wie an einen Rettungsanker. »Lass mich in Ruhe!«

»Mach sofort die Tür auf, Bengel!«, brüllte sein Vater und rüttelte so heftig an der Türklinke, dass die ganze Tür vibrierte. »Zwing mich nicht, sie einzuschlagen!«

Thomas lief es kalt den Rücken hinunter. Er dachte an die Axt, mit der sein Vater einst die Zimmertür seines Bruders kurz und klein geschlagen hatte, um sich Zutritt zu verschaffen.

»Thomas! Ich sage es nicht noch einmal!«

»Ich lasse dich nicht rein!«, rief Thomas.

»Du öffnest jetzt sofort diese verfluchte Tür! Und zwar auf der Stelle! Ich zähle bis drei! Eins … zwei … drei!«

Ein dumpfes Poltern erklang, als sich der Vater mit seinem vollen Körpergewicht von außen gegen die Tür warf. Es war ihm offenbar bitterernst mit seiner Drohung. Er wollte tatsächlich die Tür einschlagen, um seinen neunjährigen Sohn mitten in der Nacht zu verprügeln!

Ich muss weg!, war alles, was Thomas denken konnte.

Jäh warf er die Bettdecke zurück und ergriff Hals über Kopf die Flucht. Schnee hin oder her, wenn sein Vater zur Tür hereinkam, durfte er auf keinen Fall mehr in seinem Zimmer sein oder es wäre um ihn geschehen. Barfuß und nur mit seiner Unterhose bekleidet, stürmte Thomas zum Dachfenster, riss es auf und kletterte aufs Dach. Ein eisiger Wind blies ihm Schneeflocken ins Gesicht. Hinter ihm krachte es, als das Türschloss aufbarst und sein Vater zur Tür hereinstürzte.

»Du entkommst mir nicht, Thomas!«, brüllte er und kam schwankend in Richtung Fenster. »Komm her, du mieses Stück Dreck!«

»Ich denke nicht daran!«

»Steig runter!«

»Nein!«

Thomas drehte sich um und rutschte über das schneebedeckte Dach zur Dachrinne. Er hangelte sich ein Stück daran herunter. Dann sprang er und landete barfuß im knöcheltiefen Schnee. Die Kälte bohrte sich wie Messer in seine nackten Fußsohlen. Über sich hörte er, wie sein Vater wetterte und brüllte.

»Ich kriege dich, du Lümmel!«

Thomas nahm die Beine in die Hand und rannte, so schnell er konnte, davon. Es dauerte nur Sekunden, bis hinter ihm die Haustür aufsprang und sein Vater die Verfolgung aufnahm.

»Bleib sofort stehen!«, schrie er. Aber Thomas dachte nicht im Traum daran. Er rannte durch die verschneite Gasse, als wäre der Teufel hinter ihm her. Seine Füße fühlten sich an, als würde er über ein Nagelbrett laufen. Er ignorierte den Schmerz und rannte weiter. Nur nicht stehen bleiben! Sein Vater durfte ihn nicht in die Finger bekommen. Die Kälte fraß sich in seinen nackten Körper. Dicke Schneeflocken wirbelten durch die Nacht und tanzten im Licht der Straßenlaternen. Alles sah so friedlich aus, die enge Straße mit den vielen kleinen Häuschen auf beiden Seiten, die Straßenlaternen, der Schnee. Doch der Schein trog. Nichts war friedlich in dieser Winternacht, gar nichts.

»Wenn ich dich kriege, kannst du was erleben, das schwöre ich dir!«

Zähneklappernd und voller Panik hetzte Thomas weiter in der irren Hoffnung, seinem Vater zu entkommen. Aber sein Vater kam unweigerlich näher. Thomas hörte sein schweres Keuchen und das Knarzen seiner Stiefel dicht hinter sich im Schnee und wusste, dass er keine Chance hatte. Wenn jetzt nicht ein Wunder geschah, war er verloren. Und das Wunder geschah: Ganz plötzlich ging irgendwo in einem Haus ein Licht an. Das wütende Geschrei des Vaters hatte offenbar die Nachbarn aufgeweckt. Oder zumindest einen. Aber dieser eine reichte, um Thomas in dieser Nacht den Hals zu retten. Denn wenn es etwas gab, was sein Vater genauso fürchtete wie Thomas seinen Vater, dann war es das Urteil der Nachbarn. Was die Nachbarn dachten, war wichtiger als alles andere. Die Möglichkeit, dass irgendein neugieriges altes Männlein oder Weiblein vom Fenster aus alles beobachtete, änderte schlagartig die Spielregeln. Unverzüglich brach der Vater die Verfolgung ab und verwandelte sich in den mitfühlendsten Menschen, den man sich vorstellen konnte.

»Thomas, so sei doch vernünftig! Komm nach Hause! Dann reden wir über alles«, säuselte er fürsorglich.

Thomas blieb stehen und drehte sich vorsichtig um. Sein Vater war nur wenige Meter von ihm entfernt und streckte ihm sogar die helfende Hand entgegen. Doch Thomas traute ihm nicht. Er kannte ihn. Er wusste, dass es ihm nur darum ging, vor den neugierigen Nachbarn das Gesicht zu wahren.

»Ich komme nicht!«, sagte Thomas entschlossen und trat demonstrativ einen Schritt zurück. Ihm war so kalt, dass er am ganzen Körper zitterte. Er spürte seine Füße nicht mehr. »Lieber erfriere ich!«, rief er. »Du wirst mich ja sowieso nur schlagen, wenn ich mitkomme!«

»Nein, das werde ich nicht«, versprach ihm sein Vater. Er schielte immer wieder zu dem erleuchteten Schlafzimmerfenster, wo mit Sicherheit jemand hinter dem Vorhang stand und alles mit anhörte.

»Wirst du wohl!«, rief Thomas bibbernd und schlang sich die Arme um den nackten Oberkörper. »Ich komme nicht mehr nach Hause! Ich komme nie mehr nach Hause!«

»Ich werde dich nicht verprügeln, ich verspreche es«, versicherte ihm sein Vater erneut. »Jetzt komm nach Hause, Junge, bevor du dir eine Lungenentzündung holst.«

»Ich glaube dir kein Wort!«

»Jetzt komm schon!«

»Schwör es mir!«

»Ich schwöre, du kriegst keine Prügel! Okay?! Jetzt mach schon! Es ist schweinekalt hier draußen!«

Das war es wirklich. Und viel länger hätte Thomas es ohnehin nicht mehr ausgehalten ohne Kleider und ohne Schuhe. Zögernd tappte er auf seinen Vater zu, der ihn sofort am Arm packte, damit er ihm nicht mehr entwischen konnte. Grob hielt er ihn fest, sagte aber kein Wort, als er mit ihm durch den Schnee zurück zum Haus stapfte. Thomas zitterte am ganzen Körper, aber nicht nur vor Kälte, sondern aus purer Angst vor seinem Vater. Er war sich sicher, dass sein Vater nicht Wort halten würde. Sobald sie zu Hause und außer Sichtweite der Nachbarn wären, würde er ihn windelweich prügeln. Jeden Moment würde er mit seiner Pranke ausholen und ihm eine runterhauen, dass er nur noch Sterne sähe. Jeden Moment war es so weit.

Sie betraten das Haus, wo die Mutter sie bereits schimpfend vor der kaputten Zimmertür in Empfang nahm.

»Was fällt dir ein, deinem Vater nicht die Tür zu öffnen! Siehst du, was du angerichtet hast?! Das ganze Schloss ist kaputt! Diesmal wird dein Vater es dir aber richtig geben! Nicht wahr, Norbert?!«

»Heute nicht mehr«, brummte der Vater und stieß Thomas in sein Zimmer. »Geh schlafen. Wir klären das morgen.«

Thomas traute seinen Ohren nicht. Nie und nimmer hätte er gedacht, dass sein Vater sein Versprechen halten würde. Die Mutter schien genauso überrascht, stänkerte noch ein bisschen herum und zog sich dann grummelnd ins Schlafzimmer zurück. Thomas schloss die Zimmertür, so gut es ging, dann huschte er zu seinem Bett und rollte sich steif vor Kälte unter seiner warmen Decke zusammen. Alles in ihm bebte. Tausend Emotionen rasten durch seine aufgewühlte Kinderseele. Wut und Hilflosigkeit trieben ihm die Tränen in die Augen. Schlotternd lag er unter seiner Decke und verfluchte sein Leben. Er verfluchte seine Mutter, die immer gegen ihn war. Er verfluchte seinen Vater, der ihn immer schlug. Er verfluchte seine Lehrer, die ihn für dumm und faul hielten. Er verfluchte alle seine Klassenkameraden, die sagten, er wäre blöd und würde nach Zigarettenrauch stinken. Er verfluchte die Nachbarn, die sich blind und taub stellten, obwohl die allabendlichen Streitereien und Kinderschreie kaum zu überhören waren. Er verfluchte Gott – wenn es ihn denn gab – und die ganze verfluchte Welt. Warum war das Leben so ungerecht? Warum ergriff nie jemand Partei für ihn? Wie lange sollte das denn noch so weitergehen? Wie lange noch?

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DAS FAHRRAD

Hätte sich Thomas aussuchen können, in was für eine Familie er hineingeboren würde, er hätte sich ganz bestimmt nicht die Baurs rausgepickt. Sowohl sein Vater als auch seine Mutter waren zwei kaputte Menschen, die aus zwei kaputten Familien stammten und gemeinsam eine kaputte Familie gegründet hatten. Beide waren Alkoholiker und beide rauchten zwei bis drei Schachteln Zigaretten am Tag. Jeden Abend gingen sie in die Kneipe und dröhnten sich die Birne zu. Für sie gehörte es sogar zum guten Ton, trinkfest zu sein und richtig einen gebechert zu haben. Darum war es ihnen auch egal, wenn die Nachbarn sie spät abends besoffen nach Hause torkeln sahen. Ansonsten legten sie großen Wert darauf, den Nachbarn keinen Anlass zum Tratschen zu geben. »Was werden bloß die Nachbarn denken!«, war jeder zweite Spruch der Eltern. Die Meinung der Nachbarn war ihnen noch heiliger als die Meinung des Papstes oder des Herrgotts höchstpersönlich. Egal, ob zu Hause die Fetzen flogen, solange die Nachbarn es nicht mitkriegten, war alles im grünen Bereich.

Warum seine Eltern überhaupt zusammen waren, war Thomas ein Rätsel. Außer zu saufen, zu rauchen und einander anzustänkern und zu belügen gab es nichts, was die beiden zusammenhielt. Der Vater konnte die Mutter nicht ausstehen und die Mutter den Vater nicht. Weil Thomas dem Vater ähnlich sah – was er von seiner Mutter oft genug zu hören bekam –, kriegte er von ihr alles an Frust und Wut ab, was eigentlich dem Vater gegolten hätte. Mal verhaute sie ihn mit dem Teppichklopfer, mal mit dem großen Rührlöffel, aber am meisten traf sie ihn mit ihren giftigen Worten, die tiefer schürften als jedes Messer. Seine Mutter war überhaupt nicht in der Lage, ihm Liebe zu geben. Sie tröstete ihn nicht, wenn er weinte. Sie hatte ihm nie eine Gutenachtgeschichte vor dem Einschlafen erzählt, hatte ihn noch nie in die Arme genommen und ihm kein einziges Mal gesagt, dass sie ihn liebte. Es schien, als würde sie sich überhaupt nicht für ihn interessieren, als wäre er bloß ein Gör, das sie halt an der Backe hatte, weil sie zu dumm zum Verhüten gewesen war. Das behaupteten zumindest die älteren Geschwister. Er war kein Wunschkind, sondern eher so was wie ein Nachbarsjunge, der seit neun Jahren zu Besuch war und dem man ein Bett in die alte Küche gestellt hatte, damit er auch über Nacht bleiben konnte.

Thomas’ Vater war kein Stück besser als die Mutter. Jeden Abend gab er sich die Kante. Wenn er besoffen war, explodierte er bei jeder Kleinigkeit und schrie nur noch rum. Das Verrückte war, dass man ihm überhaupt nicht ansah, dass er alkoholabhängig war. Er war Busfahrer bei der Deutschen Bundesbahn und engagierte sich bei der freiwilligen Feuerwehr. Er hatte einen guten Ruf, war freundlich und redegewandt. Alle im Ort schwärmten von Norbert und hielten ihn für einen überaus anständigen und ehrenwerten Bürger. Jeden Morgen ging er gepflegt gekleidet zur Arbeit und jeden Abend kam er gepflegt gekleidet von der Arbeit zurück. Keiner ahnte, dass der Gassencharmeur sich zu Hause in einen Teufel verwandelte. Keiner ahnte, was abends hinter verschlossener Tür geschah, wenn sein Alkoholspiegel ein gewisses Level erreicht hatte. Einzig die Nachbarn wussten Bescheid. Aber keiner mischte sich ein. Keiner hatte den Mumm, etwas zu sagen, geschweige denn zu unternehmen.

Und so wurde Thomas regelmäßig von seinem Vater verdroschen. Einen Grund gab es immer. Stellte er die Schuhe nicht exakt neben die anderen Schuhe in den Flur, gab es Prügel. Vergaß er, die Jacke aufzuhängen, gab es Prügel. Brachte er eine schlechte Note nach Hause, gab es sowieso Prügel. Manchmal gab es auch einfach so Prügel, ohne Grund. Und wenn Thomas es wagte, nach dem Warum zu fragen, kriegte er gleich noch eine aufs Maul. Also hörte er bald auf, Fragen zu stellen, und nahm die Schläge einfach hin.

Thomas hatte fünf ältere Geschwister, die alle längst aus dem Haus waren. Eine Schwester, Maria, hatte er nie kennengelernt, da sie viele Jahre vor seiner Geburt gestorben war. Und dann war da noch Niklas, das Nesthäkchen. Niklas war sechs und hatte eindeutig die besseren Karten gezogen als sie alle. So sehr wie die Mutter Thomas hasste, liebte sie Niklas. Vielleicht lag es daran, dass sie ihn mit vierzig gekriegt hatte, was sich nicht schickte zur damaligen Zeit. Jedenfalls verhätschelte die Mutter Niklas und las ihm jeden Wunsch von den Lippen ab. Schläge vom Vater kriegte er auch keine ab. Dabei war er alles andere als ein Unschuldslamm. Sobald er und Thomas allein zu Hause waren, verwandelte er sich in einen kleinen Tyrannen. Tiere zu quälen, machte ihm besonderen Spaß. Sie hatten einen kleinen Rehpinscher. Niklas sperrte ihn oft in eine Kiste, und wenn das kleine Hündchen darin zitterte und fiepte vor Angst, ergötzte sich Niklas an seinem Leid. Einmal hatte er Thomas’ Meerschweinchen mehrmals in die Luft geworfen und irgendwann nicht mehr aufgefangen. Das arme Tierchen hatte sich das Rückgrat gebrochen und drei Tage lang gelitten, bis es elendiglich zugrunde gegangen war.

Niklas war nicht nur zu Tieren fies, sondern auch zu seinem Bruder. Manchmal schenkte ihnen die Oma, die erzkatholische, die damals bei dem Streich mit dem blauen Weihwasser schier einen Herzinfarkt erlitten hatte, eine Mark. Wenn dann die Eltern abends sturzbetrunken von der Wirtschaft nach Hause kamen, flüsterte Niklas seinem Bruder ins Ohr:

»Entweder du gibst mir die Mark von der Oma, oder ich beginne gleich zu schreien.«

Wenn Thomas sich weigerte, fing Niklas tatsächlich wie am Spieß an zu schreien, worauf die Eltern hereinstürmten und besorgt nach ihrem jüngsten Sprössling sahen. Was dann passierte, war klar.

»Er hat mich gehauen!«, kreischte Niklas.

»Das ist nicht wahr! Ich habe gar nichts getan!«

»Hat er wohl!«, heulte Niklas. Er war ein exzellenter Schauspieler. Die Eltern fielen jedes Mal darauf herein. Und wer war es, der wieder mal den Kopf dafür hinhalten musste? Natürlich Thomas. Und während der Vater mit den Fäusten auf Thomas eindrosch und die Mutter den ach so armen hilflosen Niklas tröstete, konnte Thomas zwischen den Schlägen sehen, wie sein kleiner Bruder ihm unter falschen Tränen hämisch zuzwinkerte, weil er wieder mal gewonnen hatte. Er gewann immer.

Eigentlich konnte sich Thomas an keine einzige Zeit erinnern, wo er je glücklich gewesen war. Seine Kindheit war nur von einem geprägt: Angst. Angst vor den brutalen Pranken seines Vaters. Angst, schlechte Noten nach Hause zu bringen. Angst, dem Schuldruck nicht standzuhalten und ein zweites Mal sitzen zu bleiben, nachdem er schon die erste Klasse hatte wiederholen müssen, weil er einfach nicht mitkam. Angst. Tag und Nacht immer nur Angst. Jeden Abend, wenn er ins Bett ging, hoffte er, am nächsten Morgen nicht mehr aufzuwachen. Und jeden Morgen, wenn er aufwachte, war er bitter enttäuscht, dass er noch lebte.

Oh Gott, jetzt geht das Ganze wieder los, war morgens sein erster Gedanke. Noch so ein ätzender Tag!

Am liebsten wäre er den ganzen Tag nur im Bett geblieben. Sein Bett war der einzige Ort, wo er sich geborgen fühlte. Er sehnte sich nach dem Tod, so sehr, dass er sich sogar mit ihm unterhielt wie mit einer Person. Er wünschte sich, der Tod würde ihn endlich aus dieser furchtbaren Welt befreien. Egal, was ihn auf der anderen Seite erwartete, es war mit Sicherheit tausendmal besser als das, was er hier Tag für Tag über sich ergehen lassen musste.

Es war die Geschichte mit dem Fahrrad, die das Fass schließlich zum Überlaufen brachte. Thomas hatte das Fahrrad schon länger im Visier, ein rotes Mädchenfahrrad, das scheinbar herrenlos in der Nachbarschaft herumstand.

»Ich glaube, ich nehme es mir«, sagte er zu Paul, als sie auf dem Nachhauseweg von der Schule erneut an dem Fahrrad vorbeikamen. »Ich habe mir schon immer ein Fahrrad gewünscht.«

»Es gehört dir aber nicht«, redete ihm Paul sofort ins Gewissen.

»Na und? Es steht jetzt schon seit zwei Wochen hier.«

»Weil es vermutlich geklaut worden ist.«

»Eben. Und deswegen ist es auch kein Diebstahl, wenn ich es mitnehme. Es ist ja bereits geklaut worden.«

»Es ist trotzdem Diebstahl!«, protestierte Paul. »Ein Doppeldiebstahl sozusagen. Außerdem glaube ich, es gehört Fabienne.«

»Welcher Fabienne?«

»Na, der Fabienne Lemke. Ihr Vater ist doch der Präsident vom Sportverein.«

»Ach …« Thomas kratzte sich nachdenklich an der Wange. Der Präsident vom Sportverein weckte eine unschöne Erinnerung in ihm. Thomas hatte kürzlich in einem Zeltlager an einem Quiz teilgenommen und hatte es erstaunlicherweise bis in die Endrunde geschafft. Nur noch eine einzige Frage hätte er beantworten müssen, um gegen seinen Kontrahenten, einen eingebildeten reichen Jungen namens Frederik, zu gewinnen. Die Frage war simpel: Wie lautet der Name des Präsidenten vom Sportverein? Jeder in dem kleinen Ort wusste, dass Lemke der Präsident des Sportvereins war. Thomas wusste es auch, doch er brachte den Namen einfach nicht über die Lippen. Er starrte den Quizmaster nur mit großen Augen an und war wie blockiert. »Äh … äh …«, war alles, was er in der Lage war, von sich zu geben. Und so gewann Frederik einen fetten Preis, während Thomas zum Gespött des ganzen Zeltlagers wurde. Die Kinder lachten ihn deswegen noch tagelang aus.

»Der Bauerle packt’s einfach nicht. Kann nicht mal den Namen Lemke aussprechen. Äh … äh …«

Es war ihm oberpeinlich. Aber er konnte nichts dagegen tun. Es war, als ob jemand einen Schalter in ihm umlegte, sobald der Druck zu groß wurde, und dann kriegte er einfach nichts mehr gebacken. Natürlich passierte es immer genau dann, wenn es wirklich drauf ankam. Etwa bei einer Theateraufführung, wo er sich einfach nicht mehr an den Text erinnern konnte und schweißgebadet auf seine Füße starrte, während er irgendetwas vor sich hin stammelte und das Gelächter im Saal immer größer wurde. Oder bei der Judoprüfung für den gelben Gürtel, wo er ganz plötzlich alle Techniken vergaß, die er gelernt hatte, auf der Matte stand wie ein Klotz und sich vor der ganzen Judoklasse blamierte. Diese Angst, den Erwartungen nicht zu genügen und kläglich zu versagen, war immens und brachte ihn immer wieder in furchtbare Situationen.

»Wenn ich du wäre, würde ich die Finger von dem Fahrrad lassen.« Pauls altkluger Ratschlag holte Thomas aus seinen Gedanken zurück. »Sonst kriegst du bloß Ärger mit dem Lemke.«

»Ach wo«, sagte Thomas und verdrängte die Erinnerungen an den Vorfall mit der Quizfrage in den hintersten Winkel seines Gedächtnisses. »Ich wette, das Fahrrad gehört nicht mal Fabienne. Es gibt bestimmt noch mehr rote Fahrräder im Dorf.«

»Da wäre ich mir nicht so sicher. Du könnest es ihr ja zurückbringen, dann weißt du’s.«

»Was? Nein! Auf keinen Fall. Wenn sie es haben will, hätte sie es selbst holen können. Ich nehm’s mir einfach.«

»Das kannst du nicht machen, Thomas!«

»Kann ich wohl. Guck.« Und schon saß Thomas im Sattel und drehte ein paar Runden damit.

Paul war hell entsetzt. »Stell es wieder hin! Wenn die Polizei dich erwischt, stecken sie dich ins Gefängnis dafür!«

»Werden sie nicht. Ich hab’s ja nicht gestohlen. Das war ein anderer.«

»Und wenn sie dir nicht glauben?«

»Sei nicht so ein Spielverderber, Paul. Das ist jetzt mein Fahrrad und basta. Außerdem weiß ja keiner, woher ich es habe. Tschüss, Angsthase!«

Er ließ sein schlechtes Gewissen namens Paul einfach stehen und fuhr mit seinem neuen Fahrrad davon. Endlich hatte er sein eigenes Fahrrad! Es fühlte sich großartig an. Er kurvte im Slalom durch die Gassen und hatte einen Heidenspaß dabei. Sein Heimweg führte direkt am Supermarkt vorbei. Gerade, als er am Eingang vorbeiradelte, öffnete sich die Glasschiebetür und ein Mann mit einer Einkaufstüte trat auf die Straße. Thomas hätte beinahe der Schlag getroffen: Es war Lemke, der Präsident vom Sportverein! Der hatte ihm gerade noch gefehlt. Rasch senkte Thomas den Kopf und trat schneller in die Pedale. Nur weg, bevor der Präsi das Fahrrad seiner Tochter erkannte! So ein Mist aber auch! Konnte der Mann nicht zu einer anderen Zeit im Supermarkt einkaufen? Mit pochendem Herzen fuhr Thomas an ihm vorbei. Er atmete erst wieder auf, als er um die Ecke gebogen war.

Gerade noch mal gut gegangen!, dachte er. Das war knapp!

Er war sich ziemlich sicher, dass Lemke nichts gemerkt hatte. Sonst wäre er ihm bestimmt hinterhergelaufen oder hätte ihm etwas nachgerufen oder so was. Doch er täuschte sich. Noch am selben Nachmittag klingelte bei den Baurs das Telefon. Vater und Mutter waren bei der Arbeit. Niklas war bei einem Kindergartenfreund zum Spielen.

»Thomas Baur«, meldete sich Thomas ahnungslos.

»Grüß dich, Thomas. Gruber hier von der Polizei. Ist dein Vater zu Hause?«

Thomas wäre vor Schreck schier das Herz in die Hose gerutscht. Gruber war der Dorfpolizist und er kannte so ziemlich jeden in dem Kuhort. Ihn kannte er spätestens seit dem Streich mit dem Weihwasser. Thomas wurde heiß und kalt zugleich.

Der Lemke weiß es! Wie ist das möglich? Wie hat der mich so schnell gefunden? Werde ich jetzt verhaftet?! Hätte ich das Fahrrad bloß stehen lassen!

»Mein Vater ist auf Geschäftsreise«, log Thomas. »Er ist in den nächsten Tagen nicht zu Hause.«

»Und deine Mutter?«

»Ist auch nicht da. Ich weiß nicht, wann sie wiederkommt.«

»Na gut, ich versuche es später noch mal.«

Der Polizist legte auf und Thomas stand da wie vom Donner gerührt. Sein Herz schlug ihm bis zum Hals.

Kacke! Ich hab’s voll verkackt!, dachte er und begann zitternd an seinen Fingernägeln zu kauen. Was mache ich jetzt? Was um alles in der Welt mache ich jetzt?

Er wusste genau, was ihm bevorstand, wenn der Gruber nochmals anriefe und sein Vater oder seine Mutter den Anruf entgegennähmen. Sein Vater würde ihm die Abreibung seines Lebens verpassen.

Ich muss weg! Irgendwohin, wo sie mich nicht finden können!

In Panik schlüpfte er in seine Turnschuhe, hetzte die Treppe herunter in die Garage, schnappte sich das rote Fahrrad und machte sich Hals über Kopf aus dem Staub. Er fuhr quer durch den Ort, dann die gewundene Straße hoch zu den Weinbergen, bis er eine kleine Höhle erreichte. Es war eine alte gemauerte Höhle, wo die Weinbauern ihre Werkzeuge verstauten. Thomas versteckte das Fahrrad im Gestrüpp und kletterte über ein paar rostige Kessel in das Innere der Höhle. Dann verbarrikadierte er den Eingang mit Schaufeln, Drahtrollen und alten Holzpfählen, sodass keiner ihn von draußen sehen konnte, und baute sich drinnen ein Lager aus Kartoffelsäcken. Er hockte sich im Schneidersitz auf den harten Boden und schaute sich aufatmend in seinem Versteck um.

Perfekt, dachte er. Hier werden sie bestimmt nicht nach mir suchen. Hier bin ich in Sicherheit.

Die Stunden krochen dahin. Weit und breit war keine Sterbensseele. Draußen zwitscherten ein paar Vögel. Das war alles an Geräuschen. Thomas hatte den Weinberg und die Höhle ganz für sich allein, und das war ihm sehr recht. Langsam beruhigte er sich ein wenig und hing seinen Gedanken nach. Zwischen der Drahtrolle hindurch sah er ein Flugzeug am Himmel und träumte davon, wegzufliegen, irgendwohin, wo es besser war als hier. Er malte sich aus, wie es wäre, einfach abzutauchen, nicht nur für einen Tag oder zwei, sondern für immer.

Ich glaube, ich gehe nach Amerika, überlegte er. Ich fahre mit dem Zug nach Hamburg und dort schmuggle ich mich auf einen Frachter und fahre nach Amerika. Und dann baue ich mir irgendwo einen Bunker mit ganz vielen Sprengfallen und Wassergräben und Geheimgängen, spann er die Idee weiter. Es soll ein richtiger Irrgarten sein mit Stahltüren und Wänden, so dick, dass kein Sprengstoff der Welt sie sprengen kann.

Er stellte sich in seiner kindlichen Fantasie vor, wie er all die Stahltüren hinter sich zuschloss und sich in einer Art Tresorraum verschanzte, wo keiner hereinkam. Und falls es doch jemand schaffen sollte, die Burg zu stürmen, würde er durch einen Nottunnel zu seiner unterirdischen Raketenstation laufen und auf Knopfdruck die ganze Bude in die Luft jagen, während er in seiner Rakete dem drohenden Unheil entfloh.

Eines Tages wohne ich in einem Bunker, dachte er und seine Augen glänzten fasziniert. Eine Festung, wo mir keiner mehr was kann. Genau das mache ich.

Der Nachmittag verstrich. Langsam krochen die ersten Schatten den Hügel hinauf. Es wurde merklich kühler. Thomas knurrte der Magen. Er ärgerte sich, dass er vergessen hatte, etwas zu essen mitzunehmen. Eine Jacke gegen die abendliche Kälte wäre auch nicht schlecht gewesen. Und eine Taschenlampe. Aber daran hatte er in der Eile nicht gedacht. Ob seine Eltern ihn schon vermissten? Ob Gruber bereits angerufen hatte? Wie lange würde es wohl dauern, bis sie nach ihm suchten? Und was, wenn er wieder Angst vor der Dunkelheit bekam wie all die anderen Male, wo er abgehauen war?

Diesmal nicht, nahm er sich fest vor. Diesmal gehe ich nicht mehr freiwillig zurück. Ich bleibe hier, bis sie denken, ich wäre tot. Ich gehe nie wieder nach Hause!

Die Nacht brach an. Noch immer saß Thomas in der Höhle im Weinberg, umklammerte mit den Armen seine Beine, um sich warm zu halten, und redete sich ein, dass die Geräusche draußen in der Dunkelheit harmlos wären. Plötzlich hörte er einen Hund bellen. Das Bellen kam ihm merkwürdig bekannt vor.

»Bubi?«

Er stand auf und spähte zum Eingang hinaus. Und da sah er ihn auch schon. Wie ein Pfeil kam der kleine Rehpinscher den Weinberg hochgerannt und bellte wie wahnsinnig vor Freude.

»Bubi, wie kommst du denn hierher?«

Die Frage beantwortete sich von selbst, als Thomas etwas weiter unten seine Mutter zwischen den Rebreihen entdeckte. So ein Mist aber auch! Hatte sie doch tatsächlich Bubi losgelassen, um ihn zu suchen. Ohne den Hund hätte sie ihn nie gefunden.

»Thomas!«, rief die Mutter keuchend zu ihm hoch. »Komm heim!«

»Ich komme nicht mehr heim!«, rief Thomas zurück. »Du sagst es Vater und der verhaut mich wieder!«

»Ist es dir lieber, wenn die Polizei dich holt? Ja, Thomas, wir wissen Bescheid! Gruber hat angerufen. Sag mal, wie bescheuert bist du eigentlich?! Ein Fahrrad klauen?!«

»Ich habe es nicht geklaut. Es stand einfach nur rum!«

»Du kommst jetzt sofort nach Hause, Junge! Oder ich rufe den Gruber an und sage ihm, er soll dich höchstpersönlich ins Gefängnis stecken!«

Thomas wurde es ganz flau im Magen bei der Vorstellung. Er wollte nicht nach Hause, aber ins Gefängnis wollte er schon gar nicht. Alles in ihm sträubte sich dagegen, seiner Mutter zu gehorchen. Aber die Angst vor dem Gruber und vor dem, was er mit ihm machen würde, nahm schließlich überhand. Mit Füßen so schwer wie Blei verließ er die Höhle. Das Fahrrad neben sich herschiebend, schleppte er sich in einigem Abstand zu seiner Mutter den Hügel herunter. Sie sprachen beide auf dem ganzen Weg kein Wort. Die Anspannung, die in der Luft lag, war so dick, dass man sie hätte in Scheiben schneiden können. Der Einzige, der sich über die Heimkehr des Ausreißers freute, war der kleine Rehpinscher. Er schien sogar richtig stolz darauf zu sein, Thomas aufgespürt zu haben, und sah immer wieder schwanzwedelnd zu ihm hoch.

Je näher Thomas dem Haus kam, desto schwerer fiel es ihm, weiterzugehen. Jeder Schritt fühlte sich an wie ein Schritt zu seiner eigenen Hinrichtung. Zu seinem Glück war der Vater noch nicht zu Hause, sondern wie immer in der Kneipe, was die Galgenfrist bis zur Bestrafung noch etwas verlängerte. Aber nicht sehr lange. Und dieses Mal bezog Thomas wahrhaftig die Prügel seines Lebens. Er lag schon im Bett, tief unter seiner Decke vergraben, als die Zimmertür krachend aufflog und sein Vater hereinkam. Auf einen Schlag war Thomas hellwach und drückte sich unter der Decke an die gekachelte Wand, zitternd wie ein Schaf, wenn der Wolf kommt. Gelähmt vor Furcht starrte er über den Rand seiner flauschigen Decke zur Tür, wo sein Vater stand, breitbeinig, groß und Furcht einflößend, die Hände zu Fäusten geballt. Es waren riesige Hände, groß wie Löwenpranken. Jedes Mal, wenn Thomas die kräftigen Pratzen seines Vaters sah, durchfuhr ihn ein eisiger Schauer. Nichts machte ihm so viel Angst wie die Hände seines Vaters, die so brutal waren, dass Thomas allein bei ihrem bloßen Anblick das Blut in den Adern gefror.

»Mein Sohn ein Dieb! Ist das der Dank dafür, dass wir dir ein Dach über dem Kopf geben und dich durchfüttern? Ist das der Dank dafür?!«

Thomas zuckte zusammen, als sein Vater sich ihm näherte. Er roch stark nach Alkohol und Zigaretten.

»Ich habe das Fahrrad nicht gestohlen. Ich schwör’s!«

»Die Wahrheit! Wie wär’s zur Abwechslung mal mit der Wahrheit?!«

»Das ist die Wahrheit!«

»Ich glaube dir kein Wort, du verlogener Bengel! Zum Gespött der ganzen Nachbarschaft machst du uns! Komm her!«

Thomas duckte sich, um seinem Vater auszuweichen, aber der packte ihn bereits grob am Arm und riss ihn aus dem Bett. Dann schlug er mit aller Kraft zu. Der Fausthieb gegen Thomas’ Kopf war so heftig, dass er für einen Moment Sterne sah. Unbarmherzig drosch der Vater auf ihn ein, immer auf den Kopf, immer und immer wieder. Thomas versuchte, sich aus dem Griff seines Vaters zu winden. Es gelang ihm nicht. Er schrie vor Schmerzen und flehte ihn an, aufzuhören. Seine rechte Schläfe platzte auf. Doch sein Vater dachte nicht daran, aufzuhören.

»Das soll dir eine Lehre sein, du mieses Stück Dreck!«, schnaubte er. Und dann trat die Mutter ins Zimmer. Dass sie den Vater anfeuerte, wenn er Thomas verprügelte, war nichts Neues. Aber diesmal ging sie noch einen Schritt weiter.

»Schlag ihn tot!«, schrie sie wütend. »SCHLAG IHN TOT!«

Ihre Worte waren wie tausend Messerstiche mitten in Thomas’ Seele. Bevor er wusste, wie ihm geschah, zerrte seine Mutter ihn an den Haaren und begann, ihm mit ihren Fingernägeln das Gesicht zu zerkratzen. Es war, als würde sie vom Teufel geritten. Sie rammte ihm das Knie von unten ins Gesicht, dass er meinte, sie würde ihm den Kiefer brechen. Thomas schrie und weinte, während ihm das Blut über die Stirn rann und die Mutter ihm ganze Haarbüschel ausriss und immer und immer wieder schrie:

»SCHLAG IHN TOT! SCHLAG IHN TOT!«

Abwechselnd droschen seine Eltern auf ihn ein, mit Fäusten und Fingernägeln, Fußtritten und Ohrfeigen. Thomas glaubte, sein letztes Stündlein hätte geschlagen. Er spuckte Blut. Er blutete aus dem Mund, der Nase und sogar aus den Ohren. Sein ganzer Kopf brummte und fühlte sich an wie zerschmettert. Ihm wurde schwindlig. Er sackte zusammen und lag hilflos auf dem Boden.

»Aufhören!«, winselte er. »Bitte hört auf! Bitte!«

Irgendwann ließen seine Eltern von ihm ab und stapften aus dem Zimmer. Schluchzend und blutüberströmt blieb Thomas auf dem kalten Fußboden liegen. Er hatte wirklich geglaubt, sie würden ihn umbringen. Warum hassten sie ihn nur so sehr? Was hatte er getan, um so viel Verachtung und Brutalität zu verdienen? Von seinen eigenen Eltern?! Neun Jahre lang war sein Leben nun schon ein einziger Albtraum, neun, bald zehn Jahre lang hatte er die Schläge seines Vaters ertragen, hatte sich Nacht für Nacht in den Schlaf geweint, hatte gehofft, der Tod würde ihn endlich erlösen aus seiner Not. Er hatte gehofft, irgendein Nachbar würde endlich eingreifen und das Jugendamt einschalten. Er hatte sich sogar heimlich in die katholische Kirche geschlichen und zu Gott geschrien. Aber Gott hatte ihn nicht gehört. Keiner hatte ihn gehört. Keiner hatte ihm geholfen, keiner war da, der sich für ihn einsetzte. Nicht ein Einziger. Er war komplett auf sich allein gestellt.

Unter unsäglichen Schmerzen schleppte sich Thomas zurück zu seinem Bett. Die Worte seiner Mutter hallten in seinem Kopf wider. Schlag ihn tot! Vielleicht war es wirklich besser, er wäre tot. Vielleicht war es an der Zeit, seinem erbärmlichen Leben selbst ein Ende zu setzen. Oder er würde diesem Horror nie entkommen. Und während sich Thomas wimmernd in seine Decke kuschelte, hakte sich dieser eine Gedanke mehr und mehr in seinem Herzen fest. Ja, das war es, was er tun würde, genau das.

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DER ENGEL

Den Strick in der Hand marschierte Thomas zielstrebig über den leeren Kinderspielplatz. Es war schon nach 18 Uhr und der Kinderspielplatz menschenleer.

»Was hast du mit dem Strick vor?«, fragte ihn Paul, der hinter ihm herwatschelte wie sein eigener Schatten und auf einem Apfel herumkaute.

»Ich bringe mich jetzt um«, sagte Thomas nur.

»Was?« Paul lachte laut auf. »So ’n Schwachsinn.«

»Wetten?«

»Du traust dich eh nicht.«

»Und ob ich mich traue.«

Thomas kraxelte auf den Baum hinter der Schaukel und hangelte sich über den untersten Ast ein Stück nach außen. Paul blickte zu ihm hoch, während er einen Bissen von seinem Apfel nahm und immer noch kicherte.

»Du bringst dich garantiert nicht um.«

»Tu ich doch, wart’s ab.«

Thomas band das eine Ende des Stricks um den Ast und das andere um seinen Hals. Das hatte er in einem Wildwestfilm so gesehen. Dann stand er auf, atmete tief durch und blickte auf den kahlen Boden unter sich. Es war das Letzte, was er in seinem Leben sehen würde. Den kahlen, festgetrampelten Boden des Kinderspielplatzes, genauso kahl und grau wie er selbst.

»So, ich springe jetzt«, sagte Thomas.

»Blödsinn«, grinste Paul und schob sich seine dicke Brille über den Nasenrücken hoch. »Du springst nicht.«

»Doch. Das war’s«, sagte Thomas.

Und dann sprang er. Einfach so. Paul fiel vor Schrecken die Kinnlade herunter und der Apfel aus der Hand. Thomas spürte einen Ruck, als er mit vollem Gewicht in das Seil fiel. Für den Bruchteil einer Sekunde schnürte ihm der Strick die Luft ab. Dann knackte es und der Ast brach entzwei. Thomas stürzte zu Boden, der Ast fiel ihm auf den Kopf und alles wurde schwarz vor seinen Augen. Wie lange er das Bewusstsein verloren hatte, wusste er nicht. Jedenfalls kam er wieder zu sich und das Erste, was er sah, war Pauls bebrilltes und völlig entgeistertes Gesicht über sich.

»Sag mal, hast du sie nicht mehr alle?! Du hättest dich umbringen können! Bist du irre oder was?!«

Thomas fasste sich an den Hals. Der Strick hatte ihm die ganze Haut am Hals aufgerissen. Er spürte, wie ihm warmes Blut durch die Finger rann.

Du bist sogar zu blöd, dich umzubringen!, dachte er, stinksauer, dass er noch am Leben war.

Er löste den Strick von seinem Hals, rappelte sich auf und tappte orientierungslos durch die Gegend. Ihm war so duselig, dass er sich kaum auf den Beinen halten konnte. Sein Hals schmerzte und sein Blut lief am T-Shirt herunter.

»Du bist voll bescheuert!«, rief Paul, der sich schier nicht mehr einkriegte vor Entsetzen. »Mach so was nie wieder! Du bist echt krank, sag ich dir! Echt krank!«

Thomas versuchte etwas zu sagen, brachte aber nicht mehr als ein heiseres Röcheln zustande. Warum musste nur dieser doofe Ast brechen? Das ergab überhaupt keinen Sinn.

»Du gehst besser nach Hause und zeigst das deiner Mutter«, meinte Paul schließlich und deutete auf Thomas’ Hals.

Thomas nickte und schlurfte davon, den Strick mit der Schlinge hinter sich herschleifend. Paul begleitete ihn getreulich. Allerdings war er immer noch so aufgebracht, dass er sich auf dem ganzen Weg darüber ausließ, wie durchgeknallt Thomas wäre, vom Baum zu springen, und was für einen Schrecken er ihm damit eingejagt hätte.

»Du wolltest dich doch nicht wirklich umbringen, oder?«, fragte er ihn, als sie vor seinem Haus ankamen. »Und wozu behältst du den Strick eigentlich?«

»Na, wozu wohl«, murmelte Thomas andeutend und während Paul noch überlegte, was er damit meinte, verschwand Thomas rasch im Haus und ließ Paul draußen stehen. Er hatte keine Lust mehr auf sein Gequatsche. Kaum hatte er die Haustür hinter sich zugemacht, ging das nervige Gerede gleich nahtlos weiter.

»Es ist nach 18 Uhr. Wo bist du gewesen?«, erklang Mutters motzende Stimme aus der Küche.

»Mit Paul unterwegs«, antwortete Thomas, schlüpfte aus seinen Turnschuhen und warf sie in den Flur.

»Stell gefälligst die Schuhe richtig hin!«, rief die Mutter aus der Küche, als könnte sie hellsehen. »Du weißt genau, dein Vater wird sonst wütend.«

»Ja, Mutter.« Er stellte die Schuhe in die akribisch ausgerichtete Schuhreihe an die Wand und wollte gerade in sein Zimmer gehen, als die Mutter aus der Küche kam und mit ihm zusammenstieß. Sie blickte an ihm herunter, sah seinen Hals, das blutverschmierte T-Shirt und den Strick in seiner Hand und war für einen Moment sprachlos.

»Was ist das?«, fauchte sie ihn an. »Was hast du wieder angestellt?«

»Nichts, ich wollte mich nur umbringen.«

»Dich umbringen?« Anstatt ihn nach dem Grund zu fragen, scheuerte sie ihm eine. »Was fällt dir ein, so rumzulaufen! Was werden denn die Nachbarn denken, wenn sie dich mit Henkersschlinge und blutigem T-Shirt sehen?«

Die Nachbarn. Immer ging es nur darum, was die Nachbarn dachten. Thomas konnte den Spruch nicht mehr hören. War seiner Mutter eigentlich alles egal? Sogar, dass er sich hatte umbringen wollen?!

Eigentlich hätte es ihn nicht wundern sollen, nachdem sie in jener Nacht den Vater dazu ermuntert hatte, ihn totzuschlagen. Die Worte hatten sich für immer in sein Gedächtnis gebrannt. Nach jener brutalen Abreibung hatte er drei Wochen lang nicht zur Schule gehen können. Er hatte einfach nur im Bett gelegen und sich kaum noch bewegen können vor Schmerzen. Wahrscheinlich war dabei in seinem Kopf etwas kaputtgegangen. Denn immer, wenn er versucht hatte, sich zu bücken oder seine Schuhe zu binden, hatte er geglaubt, sein Kopf würde explodieren. Seine Mutter hatte ihn dann einfach für drei Wochen krankgeschrieben. Wie schlecht es ihm ging, hatte sie einen Dreck interessiert. Genauso wie es sie jetzt einen Dreck interessierte, dass er versucht hatte, sich das Leben zu nehmen.

»Du raubst mir noch den letzten Nerv!«, schimpfte sie stattdessen und zog Thomas am Ohr ins Badezimmer. »Hier, hock dich hin und halt still.«

Sie zog ihm genervt das blutende T-Shirt über den Kopf.

»Die Flecken kriege ich nie mehr raus. Das T-Shirt ist ruiniert«, sagte sie verärgert und warf es in die Badewanne. Dann suchte sie im Spiegelschrank nach Desinfektionsmittel und Verbandsmaterial.

Lieber hätte Thomas die Wunde offen gelassen, als sich von seiner Mutter verarzten zu lassen. Sie war nicht nur grob und unsanft, sie schien es sogar zu genießen, ihn damit noch mehr zu quälen.

Einmal hatte er sich beim Handball eine Zerrung am Rücken geholt. Seine Mutter hatte irgendeine Salbe hervorgeholt und sie ihm auf den ganzen Rücken geschmiert. Es war aber keine Salbe gegen Zerrungen gewesen, sondern eine Bienenstichsalbe, die man höchstens auf kleinen Flächen anwenden sollte. Innerhalb weniger Minuten war sein ganzer Rücken um eineinhalb Zentimeter angeschwollen. Thomas hatte gedacht, seine Haut würde platzen, und geschrien vor Schmerzen. Und was hatte seine Mutter getan? Sie hatte sich kaputtgelacht und gemeint, er solle sich nicht so anstellen.

Aber die mit Abstand schlimmste und gefährlichste Situation war die Sache mit dem Blinddarm gewesen. Thomas hatte sich den ganzen Abend gewunden vor Schmerzen.

»Bitte geh mit mir ins Krankenhaus«, hatte er die Mutter angefleht. »Ich sterbe vor Schmerzen.«

Der Vater war nicht da und die Mutter war besoffen und hatte keinen Bock. Thomas weinte und schrie die halbe Nacht und konnte kaum noch reden oder atmen. Irgendwann im Morgengrauen schleppte er sich rüber zum Schlafzimmer der Eltern und röchelte:

»Ich kann nicht mehr. Bitte, Mutter, ich glaube, ich sterbe!«

Mürrisch gab sie schließlich nach und fuhr ihn morgens um sieben ins Krankenhaus. Ein Arzt untersuchte ihn und ließ ihn sofort notoperieren. Sein Blinddarm war kurz vor dem Platzen gewesen.

»Wären Sie eine halbe Stunde später gekommen, hätten wir nichts mehr für Ihren Sohn tun können«, hatte der Arzt der Mutter nach der OP mitgeteilt. Doch sie hatte das herzlich wenig gejuckt. Sie war da eiskalt. Mitgefühl oder Sorge um ihren Sohn kannte sie nicht, nicht mal jetzt, wo er mit aufgeschürftem Hals vor ihr auf dem Rand der Badewanne saß.

»Das hast du jetzt davon, dich umbringen zu wollen«, brummte sie und tupfte seinen Hals mit Desinfektionsmittel ab.

»Aua!«, rief Thomas und zuckte bei jeder Berührung zusammen.

»Das erzähle ich deinem Vater, wenn er nach Hause kommt.«

»Aua, du tust mir weh!«

»Er wird stinksauer sein, das kannst du mir glauben.«

Natürlich machte die Mutter ihre Drohung wahr. Sie erzählte dem Vater alles. Und Thomas bezog wieder einmal eine ordentliche Tracht Prügel.

In den nächsten Wochen hatte Thomas nur einen Gedanken: Wie bringe ich mich am besten um?

Es war ihm bitterernst. Er hatte es so satt, zu leben. Er hatte es so satt, jeden Abend verprügelt zu werden und der Willkür seiner Eltern hilflos ausgeliefert zu sein. Ein paar Tage nach seinem zehnten Geburtstag wagte er einen zweiten Versuch. Das mit dem Erhängen hätte eigentlich funktionieren müssen, wäre der dämliche Ast nicht gebrochen. Er brauchte also bloß etwas Stabileres, um den Strick daran zu befestigen. Dann würde es mit Sicherheit klappen. Es musste einfach.

Ich mach’s in der Garage, beschloss Thomas. Wenn alle weg sind. Dann kann ich mich in aller Ruhe erhängen.

Er wählte einen Mittwochnachmittag, wo niemand zu Hause war. Ohne Hektik, mit erschreckender Gleichgültigkeit bereitete er seinen Galgen vor. Er schob einen Stuhl in die Mitte der Garage und kletterte darauf. Er benutzte denselben Strick wie auf dem Kinderspielplatz und verknotete ihn am Eisenträger an der Decke. Nur um sicherzugehen, dass der Eisenträger sein Gewicht auch wirklich halten würde, zog er ein paarmal an dem Strick. Der Träger hielt. Nun legte er sich die Henkersschlinge um den Hals und tastete sich mit den Zehen an den Stuhlrand vor. Die Todesfalle war bereit. Ein Schritt und es war endlich vorbei.

Ein paar Minuten stand er auf dem Stuhl und blickte dumpf vor sich hin. Er war weder aufgeregt noch hatte er Zweifel. Er empfand nichts als eine große Leere in sich.

Das war’s dann also, dachte er.

Gerade, als er springen wollte, ging die Verbindungstür zum Haus auf und jemand kam in die Garage: Seine Mutter! Was zum Geier machte seine Mutter um diese Zeit zu Hause? Sie sollte doch bei der Arbeit sein! Und warum kam sie ausgerechnet jetzt in die Garage? Sie kam sonst nie in die Garage! Ziemlich verdattert stand sie da und starrte auf Thomas, die Henkersschlinge um seinen Hals und den Stuhl unter seinen Füßen. Was ihr Sohn vorhatte, war nicht zu übersehen.

»Thomas, was machst du da?«

»Bitte geh raus, ich will mich umbringen«, sagte Thomas abgebrüht.

»Mach keinen Unsinn, Junge. Steig von dem Stuhl runter!«

Für einen kurzen Moment machte es den Anschein, als würde sie sich wirklich um ihn sorgen. Doch Thomas blieb eiskalt.

»Ich sagte, du sollst gehen, Mutter! Ich brauche jetzt meine Ruhe.«

»Komm von dem Stuhl da runter, Herrgott noch mal!«, rief seine Mutter vehement. Aber Thomas blieb hart.

»Geh jetzt bitte raus! Mach die Tür zu und lass mich gefälligst in Ruhe!«

»Steig da runter, sag ich!«

»Geh weg! Lass mich!«

»Du steigst jetzt sofort von dem Stuhl da runter! Oder ich sag’s dem Papa heute Abend!«

»Mir doch wurscht«, schnaubte Thomas. »Bis dann bin ich eh nicht mehr da.«

»Okay, okay, ich werde es ihm nicht sagen«, lenkte die Mutter ein und hob die Hände. »Aber jetzt komm bitte von dem Stuhl da runter, Junge! Bitte! Um Himmels willen, mach keine Dummheiten!«

Der Ernst der Lage schien ihr durchaus klar zu sein. Und für einmal, ein einziges Mal, hörte Thomas aufrichtige Besorgnis in ihrer Stimme. Er war trotzdem nicht bereit, vom Stuhl zu steigen. Es nervte ihn nur tierisch, dass seine Mutter sich da hatte einmischen müssen. Warum ließ sie ihn nicht einfach sterben? Zu allem Überfluss redete sie auch noch weiter auf ihn ein und blieb einfach in der Garage stehen, bis ihm ihr Gequatsche derart auf den Wecker ging, dass er beschloss, die Sache abzublasen.

Mache ich’s eben ein anderes Mal, dachte er verärgert, während er sich die Schlinge vom Hals nahm und vom Stuhl stieg. Ich lasse mir was einfallen, wo keiner dazwischenfunken kann.

Ohne seine Mutter eines Blickes zu würdigen, ging er an ihr vorbei zurück ins Haus und schloss sich in seinem Zimmer ein. Er war sich sicher, dass sie dem Vater trotz ihres Versprechens alles erzählen würde. Doch zu seinem großen Erstaunen hielt sie dicht und verriet ihm nichts von seinem Selbstmordversuch. Wer hätte das gedacht.

Am nächsten Tag war Thomas’ Mutter wie ausgewechselt. Sie stänkerte nicht rum und fragte Thomas sogar, was er sich zum Abendessen wünsche.

»Salami!«, kam seine Antwort wie aus der Pistole geschossen. Bei den Baurs gab es nie Salami. Zu teuer. Es gab nur Blutwurst, Bockwurst und Leberwurst. Thomas hingen die Würste schon lange zum Hals raus. Aber einmal hatte ein italienischer Nachbar Thomas eine Scheibe Salami zum Probieren gegeben. Das war eine regelrechte Offenbarung gewesen. So etwas Leckeres hatte Thomas noch nie zuvor gekostet. Die Mutter ging prompt auf seinen Wunsch ein und kaufte eine Salami fürs Abendbrot. Thomas’ Augen glänzten, als er die Salami auf dem Tisch liegen sah. Das Wasser lief ihm im Mund zusammen. Er nahm zwei dünne Scheiben Salami, legte sie auf sein Butterbrötchen und wollte eben hineinbeißen, als ihm die Mutter eine saftige Ohrfeige verpasste und empört ausrief:

»Zwei Scheiben? Was erlaubst du dir eigentlich? Weißt du, wie teuer so eine Salami ist? Eine Scheibe gibt’s aufs Brötchen, mehr nicht!«

Mit eingezogenen Schultern legte Thomas eine Salamischeibe zurück. Da hatte er gedacht, sein Selbstmordversuch hätte seine Mutter irgendwie zur Vernunft gebracht und sie wäre endlich auf seiner Seite. Doch schneller, als er sein Salamibrötchen hatte anbeißen können, war diese Illusion wieder gestorben. Ihr Wohlwollen hatte gerade mal einen Tag gehalten. Nichts hatte sich geändert. Gar nichts. Es war alles wie eh und je.

In dieser Nacht heckte Thomas einen neuen Plan aus.

Das mit dem Aufhängen ist zweimal gescheitert. Dann mache ich’s eben mit Pillen!, sagte er sich.

Im Nachttischchen seiner Eltern lagen immer irgendwelche Pillen herum. Also begann Thomas, über Wochen zu sammeln, bis er zwei Handvoll Pillen zusammenhatte. Was für welche es waren, wusste er nicht. Aber es waren bestimmt genug, um sich damit ins Jenseits zu befördern. Er schrieb ein paar Abschiedsbriefe an seine Geschwister und an Paul und wartete, bis seine Eltern aus der Kneipe kamen. Er wollte die Pillen erst schlucken, wenn sie zu Hause waren und sich schlafen gelegt hatten. Nicht, dass einer von ihnen in sein Zimmer platzte und seinen Plan erneut durchkreuzte wie in der Garage. Also hockte er sich mit dem Pillencocktail auf sein Bett, kuschelte sich in seine Decke ein und wartete. Und wartete … und wartete. Er hörte die Kirchenglocke vom Dorf elfmal schlagen.

Wo bleiben sie nur?, dachte er. Wann kommen die endlich?

Er war furchtbar müde und konnte kaum noch die Augen offen halten. Er gähnte, rieb sich die Augen und schlug sich mit den Händen mehrmals auf die Wangen, um wach zu bleiben. Es nützte alles nichts. Von Müdigkeit überwältigt, schlief er schließlich ein.

Was dann geschah, war beeindruckender als alles, was Thomas je erlebt hatte: Er begegnete einem Engel! Es war kein Traum. Es war so real und so eindrücklich, dass es unmöglich ein Traum sein konnte. Der Engel stand ungefähr acht Meter weit von ihm entfernt. Alles um ihn herum glänzte. Er war riesig, viel größer als irgendein Mensch. Und er strahlte eine Kraft und eine Majestät aus, die nicht von dieser Welt war. Seine Erscheinung war überwältigend und Furcht einflößend zugleich. Der Engel streckte seine Hand aus und berührte mit seinem Zeigefinger Thomas’ Nasenspitze. Thomas fühlte eine unglaubliche Wärme durch seinen ganzen Körper strömen, als der Engel zu ihm sprach und sagte:

»Thomas, wirf dein Leben nicht weg. Es ist wertvoll in den Augen Gottes.«

Im selben Augenblick wachte Thomas schweißgebadet auf. Sein Herz raste wie wahnsinnig.

Alter, was war das denn?!

Mit weit aufgerissenen Augen blickte sich Thomas in seinem Zimmer um. Er stand total unter Schock und hatte auf einmal einen Heidenrespekt vor dem Tod, etwas, was er bisher nicht gekannt hatte. Aber ihm war auf einmal klar, dass da auf der anderen Seite tatsächlich etwas war. Denn was er soeben geträumt hatte, war abgefahren real gewesen. Er hatte sich den Engel nicht eingebildet. All dieses Licht, all diese Power. Der Engel war da gewesen! Er war echt gewesen! Und er hatte mit ihm gesprochen!

Ich bin einem Engel begegnet! Ich bin einem Engel begegnet!, dachte er immerzu. Was hat das zu bedeuten?

Er wusste überhaupt nicht, was er damit anfangen sollte. Er hatte nichts, aber auch gar nichts mit der Kirche oder mit Gott am Hut. Er verglich Gott mit seiner erzkatholischen Oma und die war ihm alles andere als sympathisch. In ihrer Wohnung roch es immer nach Weihrauch. Überall brannten Kerzen und waren Mariafiguren aufgestellt. Es war gruselig. Die Oma ging dreimal am Tag in die Kirche und blickte andauernd ganz finster und griesgrämig drein. Er hatte panische Angst vor ihr. Wenn seine Mutter ihn an Ostern zur Oma rüberschickte, um sich die fünf Mark Ostergeschenk abzuholen, sagte er jeweils:

»Mama, ich gebe dir fünf Mark, wenn ich nicht zur Oma muss.« Die Oma zu besuchen war schlimmer, als nachts allein auf den Friedhof zu gehen. Die Frau war der absolute Horror für Thomas und dementsprechend war auch seine Vorstellung von Gott. Der mag die Oma, die Oma mag den. Also mag ich den nicht, so war seine Devise.

Und dann waren da noch die Nachbarn, die Riems, die zwei Häuser weiter eine Bäckerei hatten. Vor ihrem Haus stand immer ein alter brauner Opel, vollgeklebt mit Aufklebern vom Papst und Pilgerreisen nach Rom. Die Riems hatten zwei Kinder und wirkten immer alle so glücklich. In ihrer Familie schien es nie Streit zu geben und es wurde nie rumgeschrien.

Gott liebt die Familie Riem, aber unsere Familie hasst er, dachte Thomas immer, wenn er die Leute sah. Warum hasst er uns bloß? Vielleicht sind wir verflucht. Ich bin in die falsche Familie geboren.

Ja, mit Gott stand Thomas definitiv auf Kriegsfuß. Er hasste ihn sogar, weil er überzeugt davon war, dass Gott ihn ebenso hasste. Warum sonst hatte er ihm so ein verkacktes Leben beschert? Nicht mal sterben ließ er ihn! Warum sonst war der Ast auf dem Kinderspielplatz gebrochen und die Mutter ausgerechnet dann in die Garage gekommen, als er springen wollte? Warum sonst war er eingeschlafen, bevor er die Pillen schlucken konnte? Das war mit Sicherheit Gott gewesen, der ihn dazu verdammte, weiterzuleben, nur, um ihn weiter quälen zu können. Er hatte bestimmt sogar Spaß daran, ihn leiden zu sehen, so dachte Thomas. Warum mischte er sich überhaupt in sein Leben ein? Was wollte er von ihm? Und warum schickte er ihm einen Engel über den Weg, um ihm zu sagen, sein Leben wäre wertvoll?

Der spinnt doch! Was bitteschön soll an meinem Leben wertvoll sein? Nichts ist wertvoll an meinem Leben, gar nichts! Warum hält dieser Gott mich in dieser verfluchten Welt fest? Warum hasst der mich so sehr?!

Er war sauer auf Gott, weil er ihm seine drei Selbstmordversuche vermasselt hatte, doch gleichzeitig saß ihm der Schrecken und die Furcht von dem Engelerlebnis derart im Nacken, dass er beschloss, keinen weiteren Suizid mehr zu wagen. Lebte er halt weiter. Was blieb ihm anderes übrig.

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ANMERKUNGEN

1 Erklärung für Leser aus der Schweiz: Die Sechs ist in Deutschland die schlechteste Schulnote – genau andersherum als in der Schweiz.